Pai

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Pai, você não me ensinou a andar de bicicleta, mas me ensinou a levantar a cada vez que eu caísse.

Pai, você não me ensinou a comer sozinho, mas me ensinou a dar valor a comida que tem no prato.

Pai, você não me ensinou a dar o nó no cadarço, mas desamarrou as cadeias internas que me prendiam.

Pai, você não bateu nos que roubavam minhas bolas de gude, mas me ensinou a fazer amizades.

Pai, você não ficou falando palavras para eu ouvir e assim aprender a falar, mas me ensinou a ouvir uma boa música e me ensinou a falar a verdade e sempre na hora certa.

Pai, seu nome não está em minha identidade, mas está gravado em meu coração.

Pai, seu sangue não corre dentro do meu corpo, mas o que nos une é muito mais precioso que o sangue.

Pai, quando perdi a cama, você me deu outra e assim também foi com o tênis e as roupas.

Pai, quando perdi a esperança, você me devolveu.

Pai, quando perdi a família, você a trouxe de volta.

Pai, quando me perdi, você me encontrou.

Pai, você não me viu nascer, mas foi você que me ensinou a SER.

Pai, o que me dói não é saber que está em uma maca no hospital, mas o que me dói é saber que na maca, só cabe uma pessoa e daí não posso deitar do seu lado.

Pai, tá doendo também saber que a maca não dá para dois e muito menos para três pessoas, só quero deitar no meio entre você e minha mãe.

Pai, decidi escrever isso porque foi isso que eu disse no seu ouvido no dia da visita, não sei se ouviu, mas tenho certeza que vai ler assim que voltar para casa.

Seu Filho,

Thiago Dourado